***

Прости меня за эту ложь,
Ты очень чуткое создание,
Я обманул все ожидания,
Но только ты меня поймешь...

Мне никогда не стать другим,
Я развожу пустые страсти,
Помеха для твоего счастья,
Характер мой невыносим.

Всегда писал о мелочах,
Но мало кто увидел смысл,
Я раз за разом терпел крах,
Меня терзает одна мысль...

И для кого я тут пишу?
Ради кого ломаю душу?
Чьи я проблемы разрешу?
И чьи устои я разрушу?

Моя "поэзия" мертва,
Я бесполезен как писатель,
Меня поймут? Да черта с два,
Я, как и все, лишь обыватель.
Моя земля обетованная-
Место, где можно поесть и поспать,
Мой разум - поле фантазий не паханное,
Где смыслы все врозь, ничего не понять.

Я вечно меняю размерность и стиль,
И рушу все то, чего я не строил,
Поэзию искренне я полюбил,
Но быть творцом я, увы, недостоин.

Быть реконструктором мне не дано,
Я не смогу повести за собою,
Я должен был сдаться, причем давно,
Но я еще тут, значит что-то я стою.

Я опоздал на последний вагон,
Терял нить реальности вместе с тобою,
Таких как я, может быть, и миллион,
Но я решительней многих настроен.

Я остаюсь, да, я буду писать,
Холодной зимой и сухим летним зноем,
Я все же поэт, я горд это сказать,
И критики все же твоей удостоен...