Трактат о восполнимости пустот

Итак, с тобой - не та, со мной - не тот.
Трактат о восполнимости пустот
жизнь пишет, странным образом, сама.
Занятно. Зябко. Пасмурно. Зима.
Снежинки, мысли роем на лету
затягивает в эту пустоту.
Я в ней - всего лишь навсего эрзац.
Душа на ножках. Уши, рот, глаза...
Смотри хоть снизу вверх, хоть сверху вниз -
Со всех сторон сплошной сюрреализм.
А вакуум - известная беда.
Тут физика... Трясина. В никуда
накал страстей, как в форточку дымок.
Пиши, дыши, пока не изнемог.
Эффект несоответствий, чёрных дыр,
истрёпанных надежд, пустых квартир...
Хитин. Скорлупка. Панцирь. Зонт. Пальто.
Эпиграфы. Эпитеты. Не то.
На кой нам это всё на склоне лет?
Ранимость, этот чёртов интеллект?
Март. Вечер. Ветер. Поднят воротник.
Смирись. Не заводись. Не мы одни.
Июль. Закаты. Загнанность. Жара.
Тягучие, как вечность, вечера.
Диван. Какофонический концерт.
Кино, в котором знаешь, что в конце.
Вновь этот риторический вопрос -
как быть? Неверный выбор, симбиоз...
Кастрюля неостывшего борща...
Ну что же? - Обобщать - не обещать.
Внутри не обнищать, не обветшать.
Стареть красиво. Спятить неспеша...
...Но на пустяк наложится пустяк,
со мной не тот, с тобой не та, пусть так.
Но нам вчера открылось неспроста,
что пустота не так уж и пуста...