Безветренно, холодно

А сегодня безветренно, холодно. Там...
    горит над чертой закат...
        Доживает, надменно, в искр золоте –
            брызг, соцветьях увядших роз.
Про таких, как он: «В тихом омуте»...
    опрометчиво говорят, –
        первым, в осень – сгоревшим на проводе,
            у порожних, на память, звёзд.
Не жесток, не скорбит, и не ласков бы...
    За семнадцать бульваров из снов
        он приходит за нею...
            Не часто. Но... верной тенью за ним готова
досчитать, долистать – строф миг – одами,
    словно в тайну шагать, прикованной
        к звукам вечера – в штиль. Был довод, и
            где-то сердце её – на засов!

А вчера было скучно и пасмурно...
    И едва пробивался свет.
        Не скажу – не солгу... Пусть, несчастлива.
            Время мерим не по себе,
раскидав по шагам, снам, минутам, дням.
    Кто останется "на один"?
        И нет повода – в этом городе –
            жить с ней, мимо не проходить
строк пустынных, прозрачных. По улицам,
    с поперечным "ошибок" – мостом.
        Мы, как в странных, не снятых Кустурицой:
            роли сшиты подложно, без слов.
Обойдёмся, простим ли?.. Не сбыться им –
    в лоне зрелищ. Обрывочна гладь.
        Веришь, мне без тебя... немыслимо...

                Никого... Ни за что... Прощать...


© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /