Ответа нет

Этот вопрос – он не то, чтобы на засыпку.
Дождь подшивает небо – стежки косые,
Дождь возвещает осени и разлуки,
Дождь мой печальный, экий ты косорукий!
Это ещё не вопрос, а его начало…
Лишь интонация робкая прозвучала.

В серых стежках дождя, вспыхнув невесомо,
Звёзды снежка просияют алмазной солью,
Пододеяльник выстирав беспредельный…
Снег мой крахмальный, что ты за рукодельник!
Я задремлю  с восторженным выраженьем…
Это ещё не вопрос, только продолженье.

Но как пронзительны сердцу, невыносимо
Милы, прекрасны ему и дожди косые,
И белизна белья на постели зимней…
Я замираю. Я, замолчав бессильно,
Растворена в морозном благоуханье…
Это вообще не вопрос – перехват дыханья.

Дождь заливает сны, засыпает снег их,
Отблесками весны и загадок неких –
Тех, что придут потом, в августовский полдень,
Вещим цветком, листом и пространством, полным
Трепета рыб и звёзд… Чем платить за это?
Это – уже вопрос. И он – без ответа.