В цепи

Больные сердца не стремятся к доверью - их спрятали за бронированной дверью, а мир, что за нею, враждебен, опасен. В цепи механизма он жив.

 Он прекрасен.
 Покинутый, брошенный всеми на свалку, Он бродит и ищет сердца, но без толку. Он дарит им свет, но над ними лишь грозы, а в них темнота, ярость, гнев и угрозы. Ушел бы, забылся, исчез, отвернулся, сбежал от реалий и все - не вернулся. Не выпустит дверь в безопасное место, закроет, сломает. Нет шанса воскреснуть из пепла, как феникс, из памяти, словно стихи, что о боли кричали безмолвно. Стихи, что мы не дописали, спалили, в воде утопили, забыли.

 Забыли,

 Кто мы, кто они, кто здесь Бог, а кто дьявол - кто лечит сердца, а кто поит отравой. Больные сердца не излечишь от страха, они искалечены, словно по взмаху крыла, что пророчит уныния сомны.

 Машина запущена, просто запомни - не жить тебе в мире, где лишь механизмы скрипят вместо душ, вместо голоса мысли. Ослепнув, наощупь ищи в стенах щели. Из мира машин убегай, что есть силы, и пусть ноги в кровь и шаги - по обрыву, спасайся. Беги.
 Достань крылья и прыгай, покинутый, брошенный всеми и каждым. Ты сможешь.

 Я верю.

 Пройди это дважды, уже ведь ты в курсе, ты плавал и знаешь... Последний победный. Я вижу, взлетаешь,
 Под взмахи подбитых, заклеенных крыльев, все выше, все ближе к звезде, что под пылью чернеет и чахнет.
 Но ждет.
 Ждет и верит.
 Свободу свою ощути
 в полной
 мере.