Зимний путник

Кружит, кружит, снег сметая
в белогривые стога.
Из какого нынче края
залетела к нам пурга?

Разметала души наши
по заснеженным полям,
где фатой береза машет
горожанам-тополям,

где просторно и широко,
далеко и высоко,
где не встретишь сытых окон
над замерзшею рекой.

И бредет тропой незримой
наугад, через поля,
странник, временем любимый,
шут, в обличье короля.

Не ища бессмертной славы,
поминая прошлый год,
лесосплавы, ледоставы,
он своим путем бредет.

И ложится легче пуха
у него в ногах метель,
будто древняя старуха
стелет путнику постель.

Только он не замечает
и бредет своей тропой.
Вслед ему звезду качает
месяц тонкою рукой.

Мы кричим ему: «Куда ты,
покидая города,
где дома теплом объяты?»
Отвечает: «В никуда».

«Что ж ты там найдешь сердечный?» -
вновь пытаем мы его.
Улыбнется он беспечно
и ответит: «Ничего».

«Почему же, одинокий,
ты уходишь в эту тьму?»
Седовласый, синеокий,
отвечает: «Потому».

Снег следы его заносит –
не свернуть его с пути.
Вслед ему давай попросим,
как последнее прости:

«Там, где истина сурова,
там, куда нам не доплыть,
ты за нас замолви слово?»
Он ответит: «Может быть».