18

Немного жива и немного убита,
Тону я в стихах Есенина.
Не называй меня больше Ритой,
Для меня это имя потеряно.

Какое там самое высшее в мире искусство?
Казаться улыбчивым и простым?
Как это возможно,когда в душе пусто,
Когда огонь догорел и развеялся дым?

Когда отговорила золотая роща,
И листья река унесла.
Не приходят письма на почту.
Осень закончилась, а грусть не ушла.

Я жалею, я зову, я плачу.
Раздели мою грусть на счастливые дни.
Не решима моя задача:
На ноль делить нельзя, увы.

Нежным даётся печаль?
Тогда почему она мне досталась?
Мне себя уже в 18 жаль,
Впереди, говорите, лишь радость?

Живите так, как вас ведёт звезда?
По-моему, моя давно упала.
Сгорела вместе с ней мечта,
Которая значила так не мало.

Меня никто не любит, не жалеет.
Хотя, возможно, есть немного близких мне людей,
Присутствие которых сердце греет,
И обнуляется количество потерь.

Больше я не буду молодой,
Хотя хочу быть вечно семнадцатилетней.
Грусть пройдёт, заберёт с собой
Моё вечное тёплое лето.