ПОЭТ и гад
Вот тринадцатая.
Мне жаль, но осквернюсь устами
об имя гада вурдалака.
Итак, однажды сука сталин
звонит Поэту Пастернаку.
Учтиво, чуть ли ни на Вы, он
и с ненавязчивым акцентом —
насчёт зе-ка, что резко вырван
с курорта в зону, где уценка
мгновенно жизни и здоровья,
стихов, еды и настроений —
одним щелчком, движеньем брови,
одним всесильным мановеньем... —
насчёт Поэта Мандельштама,
мол, мастер тот ли и не друг ли
он Вам?.. — он запахнул пижаму,
ночные в угол бросил туфли,
подумал: с этим надо строго,
напористо — сожрёт иначе,
и начал, вытянувши ноги:
— Да, Мастер. Друг. И — гордость нации.
Тебе хоть ясно, что под этим
я понимаю? Есть вопросы?!
Не отвлекайся — я заметил:
ты крошишь в трубку папиросы.
Сквозь смрад — вперёд ли, вглубь ли, ввысь ли —
Поэзия прорвётся с боем.
Твои подручные не смыслят
в ней ни х... рена. Скажи тубо им.
Да поскорее! Гнусным культом
своим хоть раз блесни во благо.
...И рухнул гад, сражён инсультом
и храбрым будущим Живаго!
Свидетельство о публикации №115121304080