Нет бумаги -пишу на иллюзии...

Нет бумаги - пишу на иллюзии,
как больной, как немного контуженный...
Я болею стихами, я болею поэзией,
мои помыслы с детства этой музою грезили.
Я брожу в сновидениях, я гуляю в фантазиях,
и рифмую слова Богом данные сразу же...
Появляются строки о любви к милым женщинам,
о России моей и погоде изменчивой.
Об уральской тайге и о горных речушках,
чьих - то синих глазах, волосах непослушных...
О закатах, рассветах и конечно о маме,
из бумажных листов склею ей оригами.
Нет бумаги - пишу на тумане,
как больной, как немного израненный...
Я скитаюсь в предчувствиях, я купаюсь в мечтаниях,
и рифмую слова Богом данные странные.
Всё прострелено рифмами, всё проколото строфами,
я рисую в сознании лица, линии, профили...
Появляются строки о красе русских женщин,
об Урале седом, я с ним видно  повенчан.
О лесистых холмах и широких равнинах,
чьих - то синих глазах, светлых, синих - пресиних...
О поре листопадной и о дне моей мамы,
дне рождения лучшей моей женщины самой.
Нет бумаги - пишу на иллюзии,
на тумане, росе, снеге, инее, кружеве...
Я болею стихами, я болею поэзией,
не вините меня, мой талант - неизбежное.
Я брожу в сновидениях, я купаюсь в мечтаниях,
ангел мой, пусть с небес, небеса те  не манные...
Всё заполнено муками - сумасшедшими дозами,
бесконечной бессоницей и житейскою прозою.
Зависть бьёт мне под дых, а предательство в спину,
потому на виски пал давно уже иней...
Но счастливей меня не найти в целом свете!
- Мама! Ты родила ночью летней поэта!

13.12.2015г.