Думы о своём...
Там растаяли. Шепчет погода…
Что ещё есть одно их чудес,
Когда плачет по лету Природа.
Нет, не плачет, готовит рассвет,
Где цветение, запахи, пряность,
Не пьянит одиночество лет,
Что утратил в походах за самость…
Приобрёл ты себя, ну и что?..
Путь к себе – это тонкая штука.
Все друзья не прошли решето,
Ты один, и вокруг тебя скука.
Времена здесь пока что не те,
Игры – в смерть, барахло или «бабки».
Нет причин, чтоб за что-то радеть…
Вот, играю с собою я в прятки.
Убежали снега в старый лес,
Отцвели васильки и ромашки.
И куражится прошлого бес
В гранях выпитой мною стекляшки.
Свидетельство о публикации №115121206839