Это кровь, а не сок,
Дым завис не туман.
С криком птиц ветер слёг
Корчась в муках от ран.
Снова смерть храбрецов
С ног срезает косой.
След морщин и рубцов
Не разгладить рукой.
Затошнило грозу
От пунцовости луж
И, стряхнув с трав росу,
Взмыл косяк мёртвых душ.
Вновь надежда, как сон
Покидает больных:
У беды нынче гон
С вечной травлей живых.
Тут уж сам выбирай.
Ангел вывести рад
Смельчаков тропкой в рай,
Трусов пропастью в ад.
И ни чем не помочь,
Никого не вернуть.
Почернел день, как ночь.
Стал петлёй млечный путь.
Заменил песню стон…
Бог мой, что за напасть?
У беды нынче гон.
Только бы не пропасть!
Гон беды
© Copyright: Михаил Розинберг, 2015
Свидетельство о публикации №115121105330
Свидетельство о публикации №115121105330
Рецензии