Источник

Ты говорил, поэзия как источник.
Помню, как было много воды проточной.
Только теперь не выжать, увы, ни строчки,
чтоб не одернуть себя "выбирай слова"

Я будто шахта с просевшим, тяжёлым сводом.
Эхо как волны по штольням пустынным ходит,
Не задевая живого в угрюмом гроте.
Только в глубинах воды шумят едва...

И не достать губами теперь ни капли,
Да и спуститься смелый найдётся вряд ли.
Если в расщелину падают тяжко камни, я
не уверена, что достигают дна.

Что мне в таком положении остаётся?
Просто с разбега прыгать на дно колодца.
Сердце черствеет, как в каменной клетке бьётся,
не отдавая отчёт отупевшим дням.

Просто вертеть в мозгу череду сюжетов,
нежно лелеять, как в детстве свои секреты.
И никогда. Никогда не писать про это,
то, что на самом деле мучит меня.

Не заострять внимание на никчемность.
Просто орать в колодец, пока не чокнусь.
И отвечать себе же "да ладно, чёрт с ним,
с поиском смысла вселенной и бытия".

Плыть по теченью в дырявом тазу, наивно
думать, что вынесет скоро морским приливом.
Не понимая, что здесь только штиль и ливни
и не наступит спасительный наш прибой.

Падать и падать во тьму, что твоя Алиса.
Взглядом царапать камни. Пусть мне приснится,
будто лежу под небом Аустерлица
с лёгкой и насквозь прострелянной головой.