Бытие, словно луч от далёкой звезды,
Отразившись от стен отрицанием Сути,
Провалилось во мглу, где и сон неуютен,
И бессонница уж отпустила бразды.
От него, Бытия, лишь на кухоньке свет,
Где в разводах цветных свежевымытый кафель,
Да его на столе чернота фотографий,
В коих всё, что из тех, уж истаявших лет.
Где тот май, что придёт, но уже без него,
Где та суть обречённой на бдение ночи,
В коей только лишь тьма еле слышно рокочет,
Остальное молчит средь студёных снегов?..
Где тот миг меж полётом строки в вышине
И падением в бездну законченной фразы?..
Нет ответа, лишь только под окнами вязы,
Что-то шепчут на ушко его тишине.
Тому, кого уж нет давно...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115121005100
Свидетельство о публикации №115121005100
Рецензии
