Пережевав и выплюнув январь,
Я продолжал, самим собой искомым,
Пасти тоску по неуютам незнакомым,
В священном страхе, пережечь слепой фонарь,
Сопровождая всех, кто рядом, приговором,
Под золотовалютным коридором,
На всякий случай, перешоптывал букварь,
Узнав, где брод, но не дождавшись воду,
Опять искал свою помойку по штрих коду.
Но поступил, как практикующий бунтарь –
Снял валенки, переодел корону,
Раздав своим самоубийцам по патрону.
За получением заслуженных наград,
По слов своих, отправив в самый ад.
Сон Эты. Сорок 7
© Copyright: Анект Пух, 2015
Свидетельство о публикации №115121002771
Свидетельство о публикации №115121002771
Рецензии