Слова

Идут на видимую боль,
     идут на штык.
Невысыпающийся ре-бимоль
     идёт на крик.
Банальность выживет и так
     хлебнувши щей.
Страна выдуманных баб,
    коротких шей.
 
И зло.Какое-нибудь одно
     сильнее двух
сливающихся в пятно
     любых разлук.
И , может быть,храня архив
    недействующих бумаг
найдётся выстиранный в плохих
    руках рукав.

Пешком до сетующих домов
    на сложный быт,
как до кончающихся слов
   к тебе, чтоб быть
лишь мускулом и этажом,
   у останавливающихся сердец
не караулят нагишом.
  Привет, их чтец!

Любви налито под самый край,
     черти теперь
достраивающийся сарай
   для дров, теней,
и снег разукрашивающий тоску.
     На ум легло
приценивающееся к соску
    дитё всего.

И ты должна быть отражена
     потом во сне,
как работающая жена,
    в цепях, раз не
возможно сойти с холма,
    верней взлететь,
заместо боингов и АН-2
   с разбега в смерть.