Наедине с собой

Когда остатки дня стекут по крыше,
А ночь развесит синий звездный плед,
И пухлый месяц, в желтое одет,
Задремлет на макушках старых вишен,
А ветер нагулявшийся устало               
Нырнет под травяное  одеяло,               
Я остаюсь с собой наедине.

В  мохнатой осторожной тишине,               
Сквозящей лилий сладким ароматом,
И в грустью невесомою примятом
Дрожащем на ресницах полусне               
Готова раствориться суета.               
А серебристокрылая мечта,               
Взлетев, движенья времени не слышит. 

Сюжеты фантастические пишет
Бессонница на призрачном холсте.
В них мы счастливей нас, мы в них - не те...
Там голос твой лазурной гладью вышит,
И рук тепло - тончайшей нежной кистью,      
И взгляд - небесной первозданной чистью,    
Цветной поющей радугой - душа...               

И девичьей наивностью греша,
Безмолвию внимая, до рассвета    
Пишу свои нелепые сонеты,          
Доверчивыми ямбами шурша. 
Веду с собой неспешный разговор,
Сплетаю строчки в кружевной узор,         
Беспечно  рифмам доверяя тайны.               

Мне мысль одна мила  необычайно,
Что,  слово до отчаянья любя,
Я в нем оставлю капельку себя               
Тому, кто, может статься, вдруг, случайно
Мой незатейливый безвестный стиш   
Прочтет однажды, вслушиваясь в тишь,
Когда тихонько ляжет ночь на крыши.