Гвоздь. История о любви

Первая часть о доске здесь - http://www.stihi.ru/2013/02/16/3326


Рожденный в пламени  из стали,
Явился в мир герой, не гость,
О нём вы думали едва ли,
Четыре нА сто – новый гвоздь.

Средь близнецов своих в коробке
О чем мечтать он, юный, мог?
О том, а не согнется ль робко,
Когда увидит молоток?

Или о том, как ровный, сильный,
Соединит он,  наконец,
Что разболталось в этом мире…
Наивный, как и все юнец…

Он о любви наверно думал,
О доме, что построит сам,
Как будет честно жить и умно,
Как это свойственно гвоздям.

Вдруг, ослеплен был ярким светом -
Ему открылся мир Людей,
Из поднебесья гулким эхом
Неслось: «Гвоздей, еще гвоздей!»

О, эта стройка! Упоенье!
Здесь все сбываются мечты!
Как он молил безмолвно: «Здесь я!
Ну, плотник, миленький, возьми!»

И час настал! Рукою ловкой
Наш гвоздь был выбран из других.
Он гордо вздернул подбородок,
Взметнулся, по-гусарски лих!

Казалось, сам он сделал выбор,
Планируя в руке к доске,
И на лету влюблялся, ибо,
Прекрасней этой нет нигде.

Стараясь быть учтивым,  чутким
Не оскорбить её ни чем,
Он принимал удары с шуткой
И крепко-накрепко  засел.

Они срастались понемногу,
Её шершавость, широта
Была мила ему… Ей Богу,
Не в глянце лака красота.

Настали трудовые будни -
Терпели, иногда скрипя.
Ему бывало очень трудно,
Но знал, держаться - долг гвоздя.

Увы, опалубка не вечна,
Фундамент скоро был залит,
Та, гвоздь с которой был обвенчан,
Собой скрывала монолит.

Их разлучили. Грубо, резко…
Со скрежетом он вылезал
И гнулся, даром, что железный,
Но волю не давал слезам.

Её куда-то утащили,
Он зяб, болела голова,
Герой лежал среди утиля…
Не надо слов, к чему слова.

Он помнил несколько попыток
Придать ему былую стать,
Хоть молоток был зол и прыток,
Внутри размякла, видно, сталь.

Не лез, он, как  его не били,
А истончился, как мертвец,
Ржавел, покрылся рыжей пылью
И был заброшен, наконец.
 
О, сколько о клещах скрипящих,
О буйстве грозных молотков
Историй, душу леденящих,
Поведал он среди кустов.

Ему внимали камни, черви
За домом, что построил он…
Но как-то, верно сдали нервы,
Услышал над собою стон.

Стон повторился! Точно! Это
Была та самая доска,
Судьбой ли, волею поэта
Легла на ложе из песка.

Её, еловую старушку,
Назначили служить тропой,
Чтоб догнивая понемножку
Меж грядок обрела покой.

Они лежали, растворяясь,
Передавая плоть земле...
Влюбленные, о чем шептались?
Не знаю, Не открылось мне.