Судьба поэзии

Былая мощь поэзии
                Теперь уже не та:
Не ходим мы по лезвию,
                Мы влипли в тенетА.

Из ледника-источника,
                Где только высь и Бог,
Хрустальным ручеёчечком
                Наш вытекал поток.

В ущельях скал грохочущий,
                Он набирался сил,
И ветер глас рокочущий
                Повсюду разносил.

Но вот из плена горного,
                Где мнился лишь покой,
Равнинною, свободною
                Разлился он рекой.

Неслышен ток великих вод,
                Не мчится яро он,
И мутью ила его ход,
                Как видно, покорён.

Зовут мещанством этот ил –
                Мы в мыслях малыши –
Собою поры он забил
                Ритмической души.

Рифмуя сор пустых словес
                Мильёнами голов,
Мы вмиг создали перевес
                Никчёмных своих слов.

Природе дивной пели мы
                Хвалы на сто ладов,
Но забрели затем умы
                В ограды городов.

И ныне мощь поэзии
                Уже совсем не та:
Не бродим мы по лезвию –
                Нас гнобит маята.