Вдруг стало не о чем писать,
Как будто все слова истлели:
Здесь можно языком чесать,
Но мысль не достигает цели.
Всё сказано сто тысяч раз,
И столько же всё позабыто,
Остыла сталь калёных фраз,
Пройдя сквозь зим цензурных сито.
Сошло звучанье красоты
На нет в похабном гвалте смеха,
Средь виртуальной пустоты,
Где совести не слышно эха.
На каждый голос - свой тариф,
На лесть и ложь - свои заказы,
Людьми живыми правит миф
И вера в старые указы.
Несётся из гнилых углов
Гимн обезбоженной свободы:
Осели гигабайты слов
В умах безжизненной породой.
Здесь можно о весне трубить,
Но век добра придёт едва ли:
Вдруг стало некого любить,
Как будто чувства все пропали.
Мир в словоблудьи занемог,
Забыл, поверив в бесов бредни,
Что первым словом было "Бог",
Оно же будет и последним...
Послесловие
© Copyright: Алексеев Игорь Евгеньевич, 2015
Свидетельство о публикации №115120903806
Свидетельство о публикации №115120903806
Рецензии