Метёт на улице метель,
Всё укрывая белым снегом.
А наша гордая артель
Дни упускает быстрым бегом.
А мы настроены домой,
И каждый день так тихо тает.
Но где-то спрятался покой,
И сердце праздника желает.
Но не смотря на холода,
У нас жужжит пчелой дэрокер.
А нам ни шагу никуда,
Ведь Колыма совсем не покер.
А мысли где-то далеко,
Для нас они неукротимы.
Деньки считать тут нелегко,
А все желания гонимы.
Кому-то снится мать, жена,
А многим стол, давно накрытый.
Нам светит тусклая луна,
И остров Богом наш забытый.
Мы знаем, что ещё чуть, чуть,
Но это кажется так много.
Скорей бы дембель да и в путь,
Забыть про это хоть немного.
И пусть холодные ветра
Гуляют вольно между сопок.
На то и есть тут севера
Пока не пройденных всех тропок.
Поднимем дома мы бокал
За Колыму, за край суровый.
А тот, кто это не познал,
Вас Магадан принять готовый
Метёт на улице метель
© Copyright: Юрий Зобнев, 2015
Свидетельство о публикации №115120902298
Свидетельство о публикации №115120902298
Рецензии