Дней череда, без конца и без смысла,
Наполнены едким сарказмом слова,
И все равно мне далеко или близко,
И мне все равно жива суть иль мертва.
Повсюду слышится привычный сиплый гомон,
Усталый люд спешит домой поспать,
Как сомны муравьев расползшихся по норам,
Трусят домой, Морфею дань отдать.
А я все реже вижу вокруг радость,
На лицах силиконовых богинь,
Рисованная кисточками сладость,
Припудренная копотью белил
Где город-сад воспетый Маяковским?
В которым жизнь кипит и бьет ключом?
Лишь эхо призраков, да горький, пыльный воздух,
И сад тут , скажем прямо, не причем...
Как хочется бежать дорог не различая,
К полоске горизонта предомной.
И чтобы к алым небесам взлетая...
...разбиться,
не достигши края...
Вновь обретя души покой.
(с)130915
Без названия
© Copyright: Слостр, 2015
Свидетельство о публикации №115120809997
Свидетельство о публикации №115120809997
Рецензии