Были. И вот - не стало. Пыль наполняет воздух.
Кто-то, возможно, начат. Кто-то, возможно, создан.
Мы оседаем в залах. В чьих-то горячих легких.
Пылью моя усталость ляжет на книжных полках,
Пыльное безразличье кружится в светотенях.
Ставшие архаичным части несовпадений
На пол ложатся слабо, преумножая серость.
Где-то, возможно, сладость. Где-то, возможно, верность.
Где-то иная вечность искристых новых судеб...
Пыльная бессердечность этим уже не будет.
Пыль
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2015
Свидетельство о публикации №115120809064
Свидетельство о публикации №115120809064
Рецензии
