Творческий кризис

У всякого, наверное, поэта
Порою в жизни взрослой наступает
Непродуктивный, тупиковый вектор,
Когда отложены во шкаф его скрижали.

Когда творить уже, кажись, и нечем,
Какую тему подобрать – не поддается,
Как будто затухают вяло свечи,
И вдохновение в душе уже не льется.

Зима – чудесная, мороз едва колючий
Расписывает окна и дороги.
И люди по белым снегам идучи,
Лицом своим необычайно строги.

Все это есть само собой картина,
Но записать ее в нутро блокнота,
Кажись, трудно, вообще непреодолимо,
Как будто выбил вдохновенье кто-то.

А может быть, ушло былое время,
Стихи, известно, молодости звуки.
Когда надежды занимают темя,
И не чужды любви дары и муки. 

А по ее проходу, при разлуке
Уже уходят и былые трели,
Убийцы одиночества и скуки,
Помощники любви, надежде, вере.
И кто то знает, как пройдет эпоха,
Какие люд постигнут измененья.
То сложно разобрать, когда на сердце плохо,
Хватило б сил хотя бы на терпенье.