Жизнь ненужной травиною вянет.
Не спасает её красота.
Всё – тщета… И к бутылке не тянет.
Пустота… Пустота… Пустота…
Под влияньем сердечного такта
Кровь по венам течёт не спеша.
По инерции дышится как-то,
Потому что нельзя не дышать.
И создать стихотворную строчку
Невозможно – желания нет.
И сжимаешься в малую точку
Средь летящих куда-то планет.
И, поёживщись в малости этой,
Содрогнувшись в бессмыслице дней,
Вновь проснёшься наутро поэтом,
И земля станет как-то родней…
Вновь проснёшься наутро поэтом...
© Copyright: Алексей Землянин Вытегра, 2015
Свидетельство о публикации №115120805927
Свидетельство о публикации №115120805927
Рецензии