Михаил Атаманенко. Прощёное Воскресенье

Прости меня, любовь моя...
Прости!
За то,
           что накрывало непогодье.
Всё счастье умещалось и в горсти,
несчастье разливалось половодьем.
Прости меня,
что из последних сил,
я к поездам бежал, грустя заранее.
За то, в сердце тяжесть уносил,
хотя, казалось, это в чемодане.
Повинно на колени упаду.
Но не грехов прошу я отпущенье.
Прости меня,
                пускай и раз в году.
Прощение всегда—как воскресенье.
Прости меня за светлость Божьих слёз,
что омывали все пути, все дали,
за стук арифметический колёс,
что наши расставания считали;
прости меня за то,
                что убегал
порою и от счастья,
                не от горя,
когда сирени накрывал обвал,
а мне казалось, что рябины горечь;
прости меня за журавлиный плач,
что душу рвал,
                как ветер листья клёна;
за то, что улетал от неудач
не понятый тобою,
                не спасённый;
за то, что жизнь вплетала там и здесь
то нитку чёрную,
                то нитку белую...
Прощение — спасение и есть,
а больше даже Бог для нас не сделает.
Прости мня!
                Свет без тебя не мил.
С тобой же ночь созвездиями выстлана.
Прости, что так отчаянно любил.
Да вот не мог словами это высказать.