А выбор худ

 

...мела... и замертво упала,
и без кровинки, побелев,
проникла светом в сумрак зала,
заговорила нараспев.

Моим мечтам о невозможном
сулила случай, добрый знак
и исполненье волей Божьей:
всё, что хотел Иван-дурак.

Метель, метель, краса-блудница,
мой старый друг, моя сестра -
ты за добычею, как львица,
опять отправилась с утра.

Метёшь и ловишь сетью белой
смятенье душ и плач сердец,
но с вдохновеньем недозрелым
я сказкам положу конец

и испытаю облегченье,
и, обездвижев, затаюсь -
пусть кто-то скажет: «Всё от лени,
что гнёт возлюбленную Русь.»

Но где вы, печка с полыньёю,
да бабкин сказ, да щучий хвост?
Метель, метель! Для нас с тобою,
видать, чудес не припаслось.

Зароюсь я в твою пуховость,
больным стихом не согрешу...
ты улеглась? - дурная новость.
Я тоже больше не дышу.

А выбор худ и мракобесен:
опять в затяг дышать стихом,
а можно в стадном равновесье
гнать сутки трёпаным хлыстом.

  3 декабря 2015 г.