Пришла на адрес телеграмма

Пришла на адрес телеграмма.
Вручил под роспись почтальон:
- Сынок, отец наш помер. Мама.
И об стену опёрся он:

В глазах темно и с пульсом бьётся
К вискам прихлынувшая кровь.
А сердце встанет, то займётся:
Из клетки выскочить готов.

Перед глазами, проясняясь,
Встаёт отцовский силуэт:
Идёт навстречу, улыбаясь,
Как было раньше - сорок лет.

Берёт в объятия степенно,
Рукой  тихонько  - по плечу:
Ну, как дела, сынок? Безмерно
Я рад приезду твоему.

Потом  пытается поведать,
Что жизнь их с мамой хороша.
Вот мать накрыла стол обедать,
Отец снимает хлеб с ножа.

И час, и два – всё разговоры
О том, о сём  и о былом.
Уж столько лет, как шёл из школы…
Но главным образом о том:

Для них он всё ещё ребёнок,
Как бы ни был он с ними строг.
Сдували пыль они с иконок,
Когда он в детстве занемог.

И вот сейчас беда другая.
Решил так всё же, видно, бог.
А может там, в Эдеме рая,
С  отцом не будет  так  он строг.

Рука, познавшая мазуты
В морозный день и на ветру,
Не знала лени ни минуты
На производстве, ни в быту.

Теперь покоилась смиренно,
Зажав зажжённую свечу…
Сын возвращался постепенно…
Курьер стучался - по плечу.