история

Как же ярко бывает в тот час, когда стрелки стоят!

Жмурясь, делаю шаг в новый день до больного знакомый.

Да, вон тот неказистый пушистый с хвостом это я.

Может правда застыли часы навсегда? Или кома?

 

Я давно истощен и не  чувствую силы внутри

За углом у кофейни смеются старухи и дети,

Слишком явная тайна придавлена тенью витрин.

Будто места и нет, хоть указано в старом билете.

 

Я – история. Образ, случайно упавший в тетрадь…

Я мгновенье, секунда, идея…да кто его знает?

Только каждая книга моя, без сомнений, сестра

А страница, куда бы не прятался, точно родная.

 

Журавли обитают здесь вечно как боги небес.

Только выцветший лес обезвожен и будто бы занят.

Я могу побывать в нем, но только, пожалуй, не без

Своей шляпы, зонта и осунувшихся терзаний.

 

Я ищу продолженья среди столь знакомых вещей,

До конца не уверенный вовсе, зачем же и кто я.

Но, увы, мы совсем незнакомы, куда ты исчез?

Расскажи меня, автор, я правда такого достоин