Ты говоришь: - Послушай, милый,
Куда пропал твой пыл, запал?
Ведь раньше всё иначе было.
Ты всё растратил и проспал.
Был для меня попутным ветром,
Но лишь тебя впустила в дом,
Стал безразличным, безответным.
И, в ожиданье холодов,
Сезон дождей переиначил
Наш яркий день в бесцветный быт.
Быть может, ты устал, мой мальчик,
И жить, и верить, и любить?
- Какой ответ ты ждёшь, родная?
Не загадаешь наперёд,
А загадаешь – разве знаешь,
Как наяву произойдёт?
На ветер выброшены строки.
Пройдут дожди. А там…зима.
И заметёт снегами тропки,
Что окружали наш роман.
Всё так уныло, беспросветно,
Как будто мир покрылся льдом.
Давай шагнём под встречный ветер.
Он нам напомнит о былом.
7.12.15
© Недобрый Сказочник]
Ветра
© Copyright: Недобрый Сказочник, 2015
Свидетельство о публикации №115120707586
Свидетельство о публикации №115120707586
Рецензии