В предчуствии войны или Сон пилота

Я уснул среди зеркал. Якобы да кабы.
Вижу – всюду валит снег. Видимо, декабрь...

Что за год сейчас? Число? Словно смерть прохлопав,
Я бреду в больших очках авиапилота.

На пути моем фонарь, как чумной калека,
Освещает кое-как тень начала века.

Огляжусь вокруг. Везде – скудная картина.
Снег... И улица лежит стежкой кокаина.

Вечер. Госпиталь. Мороз... Кучера и клячи.
Папиросники с лотком воробьями скачут.

И над этим всем парит летняя бравада –
”Серб в Сараево убил Франца Фердинанда!“

Каждый мой пугливый шаг из предчувствий соткан...
Вижу, в кучке инвалид разливает водку.

На стене  рябит плакат жалостного вида
”Отчисляй процентов пять Дому инвалидов!“

Подбежал малец с толпы ”Хоть несчастный грошик
Дай солдатам на табак, господин хороший!“

”Мальчик! Мальчик, где я? Кто?“ А мальчишка, шельма,
Крякнул, глядя на меня ”Прихвостень Вильгельма!“

Поднимаю воротник. Чудится мне или...
Вижу –в сломанных санях плачет мальчик Вилли.

А на плач его и визг журавлиным клином
Надвигается на двор тень от цеппелинов.

Снег... Штурвал. Аэроплан. И уже над крышей,
Помню, крикнул ”Прячьтесь все!“... Но никто не слышал.

Лишь внизу, подумав так, что ”шпион  какой-то“,
Сжал матрос в своей руке рукоятку кольта.

Сжал и выстрелил в меня. Глупая наводка.
Каждый мой крылатый миг из предчувствий соткан...

Просыпаюсь. Ничего. Якобы да кабы.
Вижу – в белых пятнах всё. Видимо, декабрь...

Только вместо снежных крыш – капельница с койкой.
В изголовье мне кричат ”Вы пилот такой-то?“

А заместо кучеров, что стегают клячи,
Надо мною в орденах генералы скачут.

И с бравадой журналист улыбался шире –
”Стороной турецкой сбит Су-24“...