Соль Высоцкого

Ну, вот и всё. Сойти подходит срок      
С дистанции, почти  на половине.    
Язык поэзии - отечества пророк -
Глаголет истину подобную лавине.

Сжигая жизнь, горящий льётся слог,    
Холодный разум превращает в лаву.          
И, застывая в монументах строк,   
Уносит жертву и приносит славу.

Из-под руин свобод несётся клич, 
До хрипоты надорвано нутро.               
Оно стремится соль души постичь,             
И по бумаге в муках мечется перо.

Казалось, вот, - уже понятен смысл    
И суеты сует, и сути бытия.         
Но, как некстати, рвётся в рифме мысль, 
А голос внутренний замолк от забытья.            

Страховки нет. До пропасти - аршин,   
«Быть» и «не быть» – теперь они едины.    
Нет впереди непознанных вершин,               
Но сил хватает дотянуть до середины.

Успеть дойти, да времени в обрез,               
А вечности до этого нет дела.         
Уже спешат часы наперерез,
Достигнув разрешённого предела.

Остался миг, его нельзя отнять,               
За ним абсурд ролей аттракциона.
С поэта маску захотели снять,               
Чтобы потом продать с аукциона.            

Поэтов часто убивают влёт,
Торгуют ими с книжного лотка.
Но никогда не выставляют в лот,
Чтобы загнать их за валюту с молотка.

Вся жизнь игра, в которой свой азарт,             
Увлёкшись, не просчитывают риски.               
Кому - сума, кому - тюрьма, театр или базар.
Кому кресты, поэтам - обелиски.

Ну, вот и всё. Всему приходит срок.   
Любить, искать,  найти во всём ответа,          
Страдать, влюбляясь,  до последних строк
Достойно участи не каждого поэта.