Снег летит и не тает на почве,
И горит ритуальный огонь,
Все в округе встревожены очень,
А клинок мой сжимает ладонь.
Жертвы мы этой ночью приносим,
Кровь на рунах сегодня шипит,
У богов мы сегодня попросим,
Чтобы сдюжил удары наш щит.
Чтоб болезни детей обходили,
Чтобы жёны все ждали мужей,
Чтобы недруги сгнили в могиле,
Чтобы это случилось скорей.
Вот алтарь кровью весь окроплённый,
Имя Одина жрец наш кричит,
Это крик, ветром вдаль унесённый,
Над норвежским он лесом летит.
Я клинок в плоть быка погружаю,
И кричу "Славься, Один, во век !"
И я сердце быка вырезаю,
И я биться хочу, как берсерк.
Прикоснулся я к молоту Тора,
Пусть мне силы придаст он в боях.
В честь его я готов свернуть горы,
И не знать никогда слова страх.
Блот
© Copyright: Аркадий Пилат, 2015
Свидетельство о публикации №115120704551
Свидетельство о публикации №115120704551
Рецензии