Преследуя затравленные цели,
Я до тебя мечтаю достучаться
Бессмысленными крохами иллюзий,
Что переосмысление может быть.
Как будто пальцы в вате застревают,
Как будто можно больше не стараться.
Мой зов подобен праздности надежды,
Где смысл есть, но его надо вскрыть.
Зову, а на поверку – отрицанья,
И невозможность быть дороже нимба.
Напоминанье про шесток сверчковый
И то, что дело вовсе не во мне,
А жилка как под дулом пистолета
В пульсации духовного ушиба.
Как будто я подобран по лимиту,
Как будто проиграл в чужой войне.
Я допускаю, что старался блекло,
Что запылился вещью в антресолях,
Когда бессловно-жирною спиною,
Казалось, все на свете отрицал.
Но подойдя к черте невозвращенья,
Дарующей, казалось бы, раздолье,
Над пропастью руками в нить вцепился
И бережно тебя поцеловал.
А жилка как под дулом пистолета
© Copyright: Марк Розин, 2015
Свидетельство о публикации №115120704149
Свидетельство о публикации №115120704149
Рецензии
