Посреди

В синей прихоти успеха
и в безвольной тишине
мне, друзья, уж не до смеха,
нет седла-то на коне.
Сбил до крови нежный копчик,
но несусь опять в галоп,
где снегов пузатый пончик
выпекает новый сноб
в обезжиренном отчасти
на огне былых сутяг,
но приходят злые власти
и не просто, а за так
несуразности залётной
с аплодируемым влёт –
именуются находкой
замороженное в лёд
состояние безумства –
лезть из кожи дряблой вон.
Осермяженные чувства
вновь поставлены на кон.
Открываются валеты
из-под дам пиковых лет.
Вы не думайте, Поэты,
что скукожился вдруг свет
превратился в чёрный сумрак
и в дыру свалился он.
Дело, нет, не в Камасутре,
у неё другой закон
с перехлёстами мгновений
на безвестной высоте,
где давно уж без сомнений,
но со срывом на винте
ламинарности потока
без волны забытых дней.
Пашешь что-то неглубоко
без свободы степеней.
Гироскоп что ль завалился,
не работает секстант?
Ветер за окном озлился,
это что ли вам не факт
осмеяния в натуре
на безнравственной волне.
Что, не видно по фигуре? –
Я пока ещё вполне
осязаем в этом Мире
бултыхаюсь в небе грёз
на просторах тут в Сибири
посреди весенних гроз.