Когда чудеса - продолжение твоей руки, а привычка к их сотворению доведена до автоматизма - ты напрочь теряешь веру в эти самые чудеса. Ничто так не убивает восхищение, как обыденность.
Вот прожит ещё один год.
Москва, как большой фейерверк.
Предпраздничный начат отсчёт,
На стуже стоит человек.
И радостен он, как никто,
В руках зажимая билет.
Он скоро уедет домой...
А дома то в сущности нет.
Что нам этот праздник несёт,
Неужто надежду и свет?
Пусть кто-то из вас подойдёт,
И, словно закончив куплет,
Отнимет блаженный покой,
Неведенья сладостный хлеб.
Незнание лучше порой,
Чем правда двенадцати бед.
И как мне сказать, почему,
Мешаются слёзы и смех.
Я старый-то год не пойму,
А новый приходит для всех...
И бьются Куранты о тьму,
Ее разорвал фейерверк.
И будем мы в этом году
Счастливы, как тот человек.
Новый год
© Copyright: Лорд Эск, 2015
Свидетельство о публикации №115120710999
Свидетельство о публикации №115120710999
Рецензии