Мне жаловаться грех,
и нет привычки.
Всё было, как у всех
у вас - обычных.
И вроде путь шелками выткан -
работа, дом, карьера,
но от запястий тянулись нити,
а вера,
что ты свободен, испарилась.
Так исчезает пиво после ужина.
Трудней дышать мне становилось.
А, нужно ли?
Осознавать - ты - будто в клетке
у жизни, власти.
Что ты - марионетка,
что боль в запястьях
жжёт сильней.
Полоски белые на коже,
как след саней,
или, надавит ножик.
Да, ножик. В нём есть железа'
верёвкам, нитям.
Я эти нити разрезал,
мол, извините,
что рву все связи на конце,
сеть липкую, паучью...
Мне шрам за шрамом на лице
жизнь ставила по случаю
в знак мести - тавро и печати,
со щёк снимая фаску...
И, кто-то спрашивал, - А, кстати,
зачем ты носишь маску?
Что, вроде, следую я моде,
что психика больна...
А это есть моей свободе
цена.
Маска
© Copyright: Александр Вайт, 2015
Свидетельство о публикации №115120710115
Свидетельство о публикации №115120710115
Рецензии