Ты холодный такой и мрачный..
И в глазах твоих город - Питер.
Шарф пропитанный дымом табачным,
Чуть прохладный, зеленый свитер.
Скулы грубо лицо обрамляют,
Схожесть только с гранитным камнем,
И шаги сквозь туман, отдаляют.
Тусклый свет до чугунных ставней.
Ты потерян и вновь задумчив.
9 жизней, и те по карманам,
Сколько пройдено было, лучших..
Всё в пальто твоем старом, рваном.
Сохраняешь билеты с трамвая,
Кормишь птиц утомленных, серых
Не влечет тебя жизнь ночная,
Не манит тебя зов неверных.
На углу за кофейней новой,
Ты садишься играть на скрипке,
Набегут ребятишки сворой
И следят за тобой с ухмылкой.
И тогда засмеешься звонко,
И растопишь сердца прохожих,
Улыбнувшись, уйдешь тихонько.
Запуская мурашки в кожу.
Скрипач
© Copyright: Лийзсберг, 2015
Свидетельство о публикации №115120600399
Свидетельство о публикации №115120600399
Рецензии