Человек звучит, как одинокая песня,
и замолкает, ещё шевеля губами...
Крестообразной трубой нательный крестик
растёт из земли, как бессловесная память.
Надпись. Меж датами чёрное тире.
Человек истлевает в могильной норе,
и волосы вдруг поднимаются дыбом
от бессмыслицы, расстилающейся дымом
и утренним паром кладбищенских сосен.
А что же ангелы? - Весело душу
поймав, в мускулистых руках её носят,
как листик акации или грушу.
Хватит. Лучше пройдёмте в сад
и будем ходить там вперёд-назад.
Море нам выбросит раковин гору,
будем их слушать, перебирать. К морю!
Над морем акации, сады и в камне
рычащие львы. Из фонтанов струи.
Бегущих лестниц застывшие гаммы
в поющих ступенях, и разные статуи...
Когда-нибудь придёт весна, когда
мы станем вечны, будем жить всегда!
Мы будем, как лучи, тонки, прекрасны,
под облаком ходить прозрачно-красным...
когда-нибудь придёт весна
© Copyright: Леонид Якубовски, 2015
Свидетельство о публикации №115120603614
Свидетельство о публикации №115120603614
Рецензии