Путь

Тротуары в декабре уже заметаются снегом,
Мы идем вдоль по шоссе, за огнями следом.
После через метро и подземные переходы,
Мы простые люди. Мы жизней наших простых пешеходы.
Мы лишаем друг друга свободы мысли, убиваем расстоянием,
Отрицаем возможность пребывания в лучшем душевном состоянии.
Мы разбиты внутри, наши моря превратились в лужи,
Потому что понимаем: наш мир никому не нужен.
Рассыпаем белые, красные розы по нашему следу,
Который потом все равно заметается снегом.
Мы сами себе поэты, художники, музыканты,
Мы сами в себе убиваем свои же таланты.
Разгребаем старые пыльные полки с прошлым,
В котором живем, которое считаем надежным
Укрытием от всех холодов и бед нашего настоящего.
Ищем на полках воспоминания чего-то стоящего,
И находим старые стихи, картины и ноты,
Из которых наш маленький мир полностью соткан.
Мы уходим и оставляем прошлое прошлым,
Настоящее настоящим,
Будущее будущим.
Не находим во фразах людей грубую пошлость.
Мы уходим и запираем старые двери,
Мы не вернемся сюда ни в марте, ни в апреле.
Мы уходим навстречу свету, по нашим дорогам,
Через метро и подземные переходы,
Через трамваи, и поезда, и самолеты.
Не нарушая при этом жизни и смерти круговороты.
Ведь мы просто идем вдоль по шоссе, за огнями следом.
По тротуарам не можем – они заметаются снегом.
Мы встречаем рассветы и провожаем заходы.
Ведь мы просто люди. Мы жизней наших простых пешеходы.