Когда белы черновики

I
Созревших слов тугие ягоды - варенье свыше.
Ах, до чего ж вы, черти, ябеды. Раз Ад не вышел,
Раз смрад не при моём дворе, то значит - нА тебе!
Варись как каша в топоре, торчи на паперти…
А я варюсь. А я торчу. И гол. И радостен.
За каждый уголёк плачу. Мне ваши гадости
До фонаря.
Мой черновик
Закладка в Библии.
И мне плевать, что без улик все зубы выбили.


II
Когда белы черновики, сомненья вяжут руки намертво
Боясь что яд ночной тоски вообще не воплотится набело…
И я, как записной должник, проштрафившийся, и обманутый
Как по граниту режу стих, как эпитафию по мрамору.
Любилось ли? Жилось порочно? Судьба - проста.
Вся жизнь как сгусток чёрных строчек
Среди листа.

От воплощенья и до кладбища, которое уже вот-вот…
Рвут тело бесы будто клад ища.
Ну а Душа - наоборот,
Хоть стёрта
Да ничем не порвана. Не штопана. И не крива.
На чёрной полынье опробована.
Отмыта.
Крещена.
Жива.