Голова моя трещит,
Как ломаная ветка.
А на сцене верещит:
«Бешеная детка».
Она скачет и поет,
И стишками машет,
Будто истиной добьет,
Будто станет краше.
Я сижу, терплю часок,
Скоро будет третий.
А во мне стучит висок,
Проклятых столетий.
Разорву его к чертям!
Брошу все под поезд.
И шуруй к своим бядям,
Если прОсрал совесть.
Если куклы дороги,
Чем родные «сиськи».
Я так с радостью с ноги,
Вышлю по-айглийски.
Будешь хныкать и мычать,
Знаешь что мой милый.
Лучше б стоило молчать,
Чем тянуть все жилы.
Вроде умный человек,
Иногда учтивый.
Но с латынью ты не «грек»
А мудак ретивый.
6.12.15
На поэтическом вечере
© Copyright: Кристина Сатаева, 2015
Свидетельство о публикации №115120610901
Свидетельство о публикации №115120610901
Рецензии