Уйти бы в Хлад, где нет ни Уст, ни Слова,
Слетев, что с них, Листу обузой стало,
Где словно стол, тобой отлакирован,
О, алчный блеск Презренного Металла.
Что я, о, да!.. как та былая Слава,
С высот своих надуманных вселенных,
Швырял, как сор, налево и направо…
Теперь вот сир и благостно-смиренный.
Туда бы вновь в далёкое далёко,
С собой всю ночь, советуясь и споря,
Как та с судьбой сорока белобока,
К ветрам, что в грудь, и к ландышевым зорям.
Где сладко так от сумерек и свечек,
Что мглу вокруг развеивали дымом,
Где ты да я, а между - поздний вечер
С луной в окне, проследовавшей мимо.
Уйти бы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115120507718
Свидетельство о публикации №115120507718
Рецензии
