Моя бабушка

Стучу - и двери отворила.
И, как всегда, скорей за стол.
Блинами с мёдом накормила,
И про меня всё разговор.

Родная бабушка, кто ближе?
Я чуть схитрю, не всё скажу.
Ведь тяжело тебе, я вижу,
А ты опять про жизнь мою.

Что жизнь моя? Она с тобою.
Вот здесь младенцем я лежал,
А дед «козу» мне всё рукою,
И я от счастья хохотал.

Вот здесь - сама мне говорила -
Упал - и бровь рассечена,
И боль была невыносима.
Ты горше плакала меня.

Всё детство – миг, и как в тумане.
Учёба, школа и кружки.
Друзей бесчисленных ватаги.
По именам всех знала ты.

Я подрастал, а ты старела,
Родная бабушка моя.
И умер дед… Как ты скорбела!
Та скорбь коснулась и меня.

Спешат года, летят, как птицы,-
И правнуков твоих возня.
И ты пред ними суетишься,
Любя их также, как меня.

Летят года, и всё больнее
Вот так мне память ворошить.
Храню твоё благословенье,
Что помогает в вере жить.

Я прихожу. Другое место.
Покой, кресты и тишина.
И грустно так, и скорбь на сердце.
В тоске шепчу: «Прости меня».

Ты не ушла, ты рядом с нами.
Так часто: встанешь ото сна,
И пахнет в комнате блинами,
А ты к столу зовешь меня.

Да, радость жизни не в богатстве-
Что проку золото копить?-
А вот так жить, в любви и счастье,
И, умирая, вечно жить!