произведение искусства

Давай захлебнемся мелодиями фортепиано и скрипки.
Почувствуй пальцы музыканта на своей открытой ране.
Это будет самое прекрасное произведение
во всей истории человеческого существования.

Ты будешь недочитанной книгой.
Порванной страницей.
Так и недописанной великой картиной.
Моей несбывшейся мечтой.
Единственной и самой почитаемой
святыней.

Ветер, видя мои мучения,
тяжело вздыхает
и даже не желает заходить
ко мне.
В открытое настежь окно.
Ночью в избитой постели,
мои лёгкие сгорают от переполнения
раскаленным воздухом.

Этим летом я умер.
Этим летом ты меня обезглавила.
Этим летом меня погребла метель.

Я падаю на пол, от слившегося
воедино круговорота
дней.

Ты не моя.
Ты никогда не была и не будешь
моей.

Мы с тобой на разных берегах
Исландии.
Мы с тобой не знакомы.
Мы с тобой никогда не встречались.
Не виделись. Не слышались.
Мы с тобой никогда не засыпали в одной кровати.

Мы с тобой никогда не.

Я собирал в конверты твои упавшие ресницы.
Ты же свои ладони прятала в июльские облака.

Если ты температура моей комнаты—
то мне грозит на осколки разбиться
от обморожения о твоё равнодушие.
И из-за сердечной недостаточности твоего тепла.

Ты собирала погасшие звёзды
и мёртвые ирисы целыми месяцами.
Курила исключительно мальборо.
Пила исключительно с горла.
Девочка, ты исключительна.
Ты исключительно не моя.

Твоё солнце встаёт на западе.
Время в часах идёт вспять.
Твои часы как с картины Сальвадора Дали.
Ты слишком любишь уходить,
Девочка с острыми ключицами
и глазами цвета лисы.

На меня грозит упасть потолок.
И я всегда сплю под подушкой,
надеясь, что она
не пропустит
в мои сны
Тебя.

В этой комнате от одиночества мне слишком душно.


01 - 06.08.15.