Падают белые росы на прясла,
Летнего прошлого не вороша.
Бедную память и думы напрасно
Носит в заветном укроме душа.
Тучное небо избыточно поит
Мокрую, блеклую, стылую склизь.
И одиночество тягостно доит
Заледенелую, сонную жизнь.
Сыро по мере крепчания на бок
Валит безверье, как ветер киоск,
Мир этот, и, как ворчания бабок,
Действует долгая осень на мозг.
И вещество это серое вносит,
Будто бы старых обид не стерпя.
И бесконечными струями косит,
Не уповая на зубья серпа.
Пажити местом становятся лобным,
Выдранным лыком на рае из дыр,
Неким извечным и смертоподобным
Сморщенным ликом взирая на мир.
2013
Белые росы
© Copyright: Иван Парамонов, 2015
Свидетельство о публикации №115120505102
Свидетельство о публикации №115120505102
Рецензии