Черти

Мои черти порядочны и малы.
Все за что они бьются — спать,
Не слышать этой зимы, холода не ощущать,
И так — до самой весны
Только цветные сны,
А не бегать и тяжести поднимать.

Они монотонны, утром их стройный хор
Воет тихонечко: "Ничего не хочу..."
Выстраивают очередь "все болит" ко врачу,
Заполняя собой узенький коридор,
Поджимают хвосты, несут всякий вздор
И театрально косят под Пикачу.

Днём совершают налёт в холодильник,
Но вторую неделю бастуют и ничего не жрут.
Косятся злобно на розовенький будильник,
Торжественно зарекаются, что умрут!
Вот прямо утром. Проснутся — и все умрут.
Без слез, уговоров и клиник.

К ночи им явно легчает, и песни становятся веселей:
Они пьют самбуку, танцуют раггу,
Кутят, выпадают буквами на бумагу,
Ставят кляксы, получают от меня люлей...
К трём я сгребаю их, рассаживаю по местам на клей
И до утра слышу сказки: про Пикачу и владыку мрака.

А утром, сколько ни расталкивать, ни поднимать,
Сколько крепким чаем и кофе их не лечу —
Они поджимают хвостики и ползут в кровать,
Тихонько стонут: "Я не хочу..."