***

Ты знаешь , призрак счастья невесом . Как огонек лучины на ветру . Я чувствую себя бродячим псом , прижавшимся плечом к ее бедру . А свора скалит декабрем клыки , седая сука щерится , рыча . Но держит от броска покой руки чуть -чуть повыше моего плеча . Такие - правда - долго не живут . Не любят в стаях выше и крупней . Чуть что не так , и нас тотчас порвут , нам с целой стаей не тягаться с ней . И кровь кипит , туга и горяча , и злая дрожь звенит в натяге жил . Но вот Она - в шерстинке от плеча . Та , для которой я б еще пожил . Земля с дождей под лапами сыра , и воздух густ от злобы и тоски , изгибом боевого топора струится смерть с другой ее руки , и тает вздох , как капля на песке , и шансы выжить катятся к нулю , но первого , рискнувшего в броске  , успею - и под ноги постелю . 
Да , жизнь стервозна , злобна и груба , и стая ее тварей вся по ней .  Моя хозяйка - вещая Судьба меня повыше . Значит , ей видней , что за стеной оскаленных клыков - закат , рассвет ли , вечности гонец . Я верю ей . И знаю злость врагов . И то , что Путь , имея свой конец , как огонек лучинки - невесом . 
Но свора тварей мне не по нутру . И я стою свирепым старым псом , чуть прислонясь плечом к ее бедру .