Эта жизнь не кончается моргом...

Эта жизнь не кончается моргом,
И здесь не уместен торг.
Вот бредешь ты верблюдом двугорбым
Может в Китеж, а может в Нью-Йорк.

А в горбах твоих память столетий,
Что в подземных озерах вода,
Голограммы церквей и мечетей,
Как кристаллы из чистого льда.

Свитки, книги, хоругви, печати,
Звон мечей, крики боли и смех,
Лица жен в покрывалах печали
И лежащий на папертях грех.

Все в горбах твоих старых слежалось,
Отслоилось, как в старой коре,
Словно ты вековую усталость
Тащишь в них по родимой земле.

Распрямить бы усталую спину,
Надоевшие скинуть горбы,
Налегке бы спуститься в долину,
Отдохнуть от нелегкой судьбы.

Но как бы ни хотел, но едва ли
Ты, мой бедный уставший верблюд,
Сможешь скинуть горбы на привале
И оставить бессрочный свой труд.

Вдалеке молодые верблюды
Бьют копытами, рвутся к воде,
Их еще не навьючили люди,
Их горбы не истерлись в труде.

Но придет их черед, и в дорогу
Они примут на спину свой крест,
Но из них только сильные смогут
Этот крест донести до небес.

Так и мы средь житейского торга
Раньше времени гасим свечу.
Наша жизнь не кончается моргом,
Но не всем этот крест по плечу.

21.11.2015