Узкой тропою идём мы к священной скале.
Давит на плечи мне ноша, а ты — налегке
рыжим лисёнком мелькаешь в чащобе лесной.
Смелым, отважным охотником рос бы сын мой…
Ночью шаманка гадала по шкуре быка,
/голосом предков ей что-то шептала река/,
кости бросала, кормила огонь сон-травой.
Утром явила мне знаки дрожащей рукой:
«Боги разгневались, вождь, на великий народ,
Голод и мор нам владыка небес ниспошлет.
Но откупиться попробуй, тебе дали шанс:
душу ребёнка отдай им — спасётся род наш».
Сердце когтями царапает боль: «Чью же кровь
должен пролить я, насытив жестоких богов?».
Выбор я сделал – знак смерти горит на скуле.
Узкой тропою идём мы к священной скале:
/скоро я выпущу горло стянувшую ложь/
ты – налегке, у меня — для двоих острый нож.
Выбор конкурсное
© Copyright: Ташарай, 2015
Свидетельство о публикации №115120510734
Свидетельство о публикации №115120510734
Рецензии
Да, экзистенция смерти предает величие образам и строкам, поскольку смерть и жертва являются событиями которые невозможно замылить или игнорировать Стих сильный, Таша. Добра тебе)
Дамир Иманов 17.12.2015 14:12 • Заявить о нарушении
Дамир Иманов 17.12.2015 14:12 • Заявить о нарушении
Охх, тяжело он мне дался. Не люблю я тему смерти...Спасибо, Дамир) И тебе добра и света))
Ташарай 17.12.2015 20:19 Заявить о нарушении
Ташарай 17.12.2015 20:19 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.