ни верной женой, ни преданным другом...
полночи кружила, плясала вьюга и таяла у костра.
Мой дом, занесенный по ставни окон, под тяжестью снега сник.
Я жгу во дворе память в виде стопок писем твоих и книг,
всё, что твоим говорило голосом, всё, чем ты был. Огонь
прочно свой запах вплетает в волосы пепельный, нутряной.
Милый, хороший мой, всё не важно. Суть - лишь одна строка:
у смерти, придущей ко мне однажды, будет твоя рука.
Свидетельство о публикации №115120510574